C'est le premier livre que j'écrit donc c'est normal si il n'est pas parfait
je publierais un chapitre par semaine mais si vous voulez lire la suite bientôt, dites-moi et je mettrais en ligne le chapitre 2.
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Sur ce,bonne lecture !! :
Prologue
L’homme et la femme se pressèrent dans le couloir de la petite maison. La femme embrassa sa fille sur le front tout en mettant son écharpe, puis lui sourit.
- A toute à l’heure ma chérie !
- A toute à l’heure maman ! répondit Anna.
- Je t’ai acheté la figurine d’Harry Potter hier, tu peux la mettre dans ta collection, lui dit son père en l’enlaçant.
L’enfant le serra aussi fort qu’elle le put dans ses petits bras.
- Merci Papa ! J’en avais tellement envie !
- Je sais Anna, dit-il avec chaleur en sortant de sa poche un paquet rectangulaire.
La petite se jeta dessus et déchiqueta l’emballage. Elle admira longuement la figurine puis sourit de toutes ses dents.
- Maintenant il me faut Dobby !
- Petite coquine ! rit son père en lui pinçant la joue. Nous verrons cela pour tes sept ans.
- Mais c’est dans TROIS mois ! gémit Anna. Trop long ! Merci quand même, ajouta-t-elle en embrassant son père.
Sa mère lui caressa la joue.
- Sois sage.
Les parents d’Anna la laissaient seule tous les soirs de la semaine pour aller travailler dans l’usine d’à côté, et malgré le jeune âge de leur fille, ils lui faisaient entièrement confiance.
- Je peux regarder un dessin animé ? demanda-t-elle de sa voix fluette.
D’accord, capitula la mère sous le regard larmoyant de sa fille. Mais pas plus d’une heure ! exigea-t-elle. Après, au lit ! Je te fais confiance Anna
- , tu ne triches pas.
- Oui, mamaan, râla l’enfant en faisant exagérément durer le « maman ».
Son père lui ébouriffa les cheveux.
- A plus, ma chérie ! Lisa, ajouta-t-il à l’attention de sa femme, nous allons être en retard !
- Je suis prête Tom, dit-elle en enfilant ses bottines. Voilà, j’arrive !
Elle attrapa sa veste et couru vers l’entrée. Son mari l’attendait dehors.
- Je t’aime, chuchota-t-elle à sa fille avant de claquer la porte.
Peu après, Anna entendit la voiture démarrer dans l’allée. Elle courut à la fenêtre, juste à temps pour voir le véhicule disparaître au coin de la rue. De grosses gouttes s’écrasèrent sur le carreau. Il pleuvait. La fillette monta les marches de l’escalier quatre à quatre, puis enleva la figurine de sa boîte en plastique. Anna la déposa sur l’étagère au-dessus de son lit, et rangea un peu sa chambre. Elle replaça pêle-mêle les jouets dans les caisses. « Maman en a sûrement marre de tout ranger, » se dit-elle. Quand la pièce fut impeccable, le tapis bien droit, la pâte à modeler rangés dans chaque pot de la même couleur, le train automatique éteint et dans sa boîte en carton, Anna attrapa les figurines et inventa des centaines d’histoires, toutes plus extravagantes les unes que les autres. Puis, lassée, elle retourna au salon s’installa sur le canapé, la télécommande dans les mains. Elle zappa les chaînes à la recherche de son dessin animé préféré. Anna tomba sur la chaîne d’information, et quelque chose attira son regard.
Là, sur l’écran, l’usine où ses parents travaillaient avait été immortalisée avec tous les employés devant. Papa et maman passaient à la télé ! Excitée, l’enfant tenta de les reconnaître mais la photo laissa place à un vieux bonhomme en costume, qui abordait un air grave.
Anna fit la moue, déçue. Tant pis. Elle dira à papa et maman qu’ils étaient passés à la télévision, ça les feraient rire ! Bien décidée à leurs raconter tous les détails, elle posa la télécommande à côté d’elle et écouta attentivement, le sourire aux lèvres. Le présentateur lui, ne souriait pas du tout. Il s’éclaircit la gorge et prit la parole :
« A Harrisburg, capitale de la Pennsylvanie, une usine de la société Olivetti, conçu pour la production de machine à écrire de la filiale Underwood Typewriter Company a explosé. »
Silence. Le cœur d’Anna s’arrêta. C’est l’usine de papa et maman.
« Elle s’est écroulée subitement, comme un château de cartes » témoigna un civil présent sur les lieux au moment de l’accident.
L’écran revint sur le présentateur. Il continua son monologue.
« Tous les employés étaient à l’intérieur du bâtiment. Ils ont malheureusement étaient écrasés par les débris.
Actuellement, les pompiers cherchent encore des survivants parmi les restes de l’usine, mais il y a de fortes chances qu’aucunes des personnes présentes ne s’en soit sorti. L’architecture des usines est-elle fiable ? Jeremy et sur le plateau pour en discuter avec nous… »
Anna saisit la télécommande et éteignit la télévision d’un geste machinal. Sa vision se brouilla.
Papa.
Maman.
Morts.
Elle resta, tremblante et seule, assise sur le canapé en face de l’écran noir, à écouter tomber la pluie. Puis elle se laissa tomber en pleurant toutes les larmes de son corps sur le tapis moelleux du salon, en contemplant la photo d’elle et de ses parents posé sur la table basse à travers ses larmes.
Sans se rendre compte que ses doigts crépitaient faiblement. Elle leva ses yeux vers la vitre du salon et vit tomber la pluie. Le ciel reflétait ses pleurs. Ils étaient tous deux intarissable. Anna ferma les yeux.
Et sa vie s’écroula.
Chapitre 1
Douze ans plus tard
Je marche d'un pas pressé jusqu'à la porte. Je me suis toujours sentie à l'écart de la société à cause de mon don. C'est vrai que ce n’est pas courant quand même de pouvoir électrocuter les gens.
J'ouvre délicatement la porte en prenant garde de ne pas brûler le bois de chêne dont elle est composée. Je pose à peine mes mains dessus.
La nuit où j’ai découvert mon pouvoir a été la nuit la plus horrible de ma vie. Je me recroqueville. La nuit où mes parents sont morts. Après avoir vu mes doigts crépiter ce soir-là, j’ai hurlé. Si fort que Mme Cook, ma voisine, m’a entendue et a tout de suite appelé la police. Je criais, et la lumière au bout de mes doigts s’intensifiait en même temps ma peur. L’officier de police est arrivé, et il a tambouriné à la porte en me disant d’ouvrir immédiatement. Paniquée à l’idée d’être découverte avec de l’électricité au bout des doigts, la petite fille de six ans que j’étais a plongé sa main crépitante dans un verre d’eau, plie au moment où le policier défonçait la porte. L’eau. Un conducteur d’électricité. Elle a eu un effet miroir sur moi, mais je n’en suis pas morte. Je m’en souviens encore. Le picotement désagréable, la sensation d’engourdissement… L’homme m’a retrouvé évanouie dans la cuisine, et m’a tout de suite emmené à l’hôpital. Je me suis éveillée dans une chambre où tout était blanc, où tous était froid, et j’ai pleuré en hurlant le nom de mes parents. Mais quand j’ai senti les picotements dans mes bras, les fils crépitant et bleu qui commençait à sortir de mes doigts, je me suis calmée. Vaincue. Résignée. Vide. La moitié de moi-même est morte ce soir-là, avec mon père et ma mère. Quand les infirmiers ont découvert que j’étais orpheline, ils m’ont rapatrié à la mairie. Je n’étais que l’ombre de moi-même. Je respirais sans vivre. Je marchais sans avoir un endroit où aller. Je regardais sans voir. J’écoutais sans entendre. J’étais un fantôme.
On m’a placé dans une famille d’accueil. J’ai pu récupérer quelque habits, mais c’était tout on ne m’a pas autorisé à reprendre mes jouets, les photos de papa et maman. Il fallait que « je tourne la page ». C’est la première fois que j’ai ressenti de la haine à l’état pur. On me demandait d’oublier mes parents. Alors je me suis promis de ne m’accrocher à rien ni personne, sauf à leur souvenir.
Aucune émotion. Pas d’ami. Être froide. Toujours. Empêcher tout contact. J’ai accepté mes tuteurs avec dégoût. Ils ne m’aimaient pas non plus. Les premiers jours ont été difficiles. Je pleurais tous le temps dans la chambre qu’on m’avait attribué, et je refusais d’adresser la parole à qui que ce soit. Puis à mes sept ans, je suis allée me recueillir sur la tombe de mes parents. J’ai décidé que je ne pleurerais plus jamais. Je me suis enfermée dans mon univers, et mes tuteurs n’osent toujours pas m’en sortir. Mon électricité était un secret. J'ai dû faire attention à ce que personne ne découvre ma particularité sinon on m'aurait jetée dans un camion en direction des laboratoires les plus célèbres d'Amérique!
Je souris à cette idée et je me faufile dans l'embrasure de la porte sans faire le moindre bruit.
Le bon côté quand il nous suffit de toucher un câble pour que toute la ville s'éteigne, c'est que je pouvais mettre toute les chaînes que je souhaitais sans même utiliser la télécommande. Ce qui faisait grincer des dents à Sylvie et Patrick, mes tuteurs, pendant que je savourais ma victoire. Évidement, ils n'ont jamais compris comment je faisais.
Je traverse la cour silencieusement. Je ne leur ai pas révélé mon don, ils se seraient fait un plaisir de me dénoncer aux autorités. Je me réfugie derrière la voiture. Une paire de chaussures roses apparaît dans mon champ de vision. Quand je relève la tête, je prends sur moi pour ne pas éclater de rire. Le visage de Sylvie a pris une teinte magenta.
Le pire c'est que je ne contrôle pas ce pouvoir. Je me redresse calmement et je la défie du regard. Cela semble la rendre encore plus furieuse. Mes émotions prennent le dessus à chaque fois. Là par exemple je serai bien tentée de m'en servir...
- Anna, reste ici! Me hurle Sylvie en jetant les clés de son immonde voiture par terre avant que j'ai le temps de battre en retraite.
- Heu...non.
- je suis ta mère c'est moi qui décide!
- j'ai dix-huit ans je te signale! Rétorquai-je, exaspérée.
- Tu vas venir avec nous à ce fichu concert! Ce soir, après le lycée, tu n’y échapperas pas !
- Quoi?!! Non, hors de question que je mette les pieds là-bas!
- Ton frère est le guitariste du groupe!
Je manque de m’étrangler. Mon frère. Hum. Hum hum. Elle veut sans doute parler de l’ermite qui vit dans la chambre d’à côté. Physiquement, cinq mètre nous sépare. Mais nous sommes à des années lumières l’un de l’autre. Il a un an de moins que moi, et nous sommes dans le même lycée. Je fais tout pour l’éviter, et lui m’ignore depuis des années. Il reste dans sa chambre, scotché à son ordinateur, et ne sort que pour aller voir des films d’horreur avec ses copains. Qui sont tout aussi insupportables que lui. Même pire encore. Ils ont décidé de fonder un groupe. C’est leurs premier concert, et ils ont rameuté pas mal de lycéens. Mais si c’est pour les entendre s’égosiller sur un play-back remplis de fausses notes, je passe mon tour. J’ai une moue dégoûté.
- Il joue mal. Et puis ce n'est même pas mon vrai frère!
- Comment oses-tu! S’offusque Sylvie, choquée. Nous sommes ta famille depuis ce terrible accident!
- Mes tuteurs pas ma famille, murmurai-je entre mes dents serrées et en fermant les poings pour empêcher les courants électriques de toucher ma tutrice.
Sylvie consulte sa montre, inquiète.
- Et voilà, nous sommes en retard, piaille-t-elle. Oh seigneur, mais que va dire Mr Russell ?!
Mr Russell est le proviseur. Et à dire vrai, je ne me suis jamais souciée de ce que pouvait dire Mr Russell.
Sylvie pointe un doigt parfaitement manucuré dans ma direction.
- C’est ta faute ! Monte vite dans la voiture ou je t’y fais monter de force. Mais où est donc ton sac, bon sang ?!
Je lui jette un regard assassin et ouvre la portière. Mon sac est sur le siège bien sûr, comme je l’y ai laissé hier. Dans le coin le plus éloigné possible de moi, mon pas-tout-à-fait-frère Ethan est absorbé dans la contemplation de son téléphone. Je me laisse lourdement tomber sur le siège.
- Salut Ethan.
Pas de réponse. Comme toujours.
Sylvie s’assoit à l’avant et fais démarrer la voiture.
- Mon dieu, il est huit heures vingt ! s’écrie ma tutrice d’une voix suraiguë. Vous aviez cours tous les deux à huit heures précises !
Je me bouche les oreilles. Ce matin, je ne me sens pas la force de l’écouter se parler à elle-même. Ethan, impassible, enfonce ses écouteurs dans ses oreilles et retourne à son téléphone.
Merde. J’ai oublié les miens.
Le fils de Sylvie sourit. Instagram, sans doute. J’ai toujours méprisé les réseaux sociaux. Mon « frère » en raffole. Il adore se prendre en photo. Pourtant, Ethan n’a pas grand-chose d’original. Cheveux brun foncé, yeux marron et globuleux, les traits tirés et banal, il est dans la norme. Le portrait craché de ses parents. C’est évident que les gens soit septique que nous leur expliquons que nous sommes frère et sœur. Nous n’avons rien en commun. J’ai les cheveux châtains clairs, presque blond, mes yeux sont vert éclatant et mon visage est constellé de tache de rousseurs. Je ressemble à ma mère. Mon père, lui, avait les yeux noisette et les mêmes cheveux que moi. Je tourne la tête en caressant d’un geste machinal les boules en or à mes oreilles. Elles appartenaient à ma mère. Je les touche toujours quand je me sens triste. Elles m’apportent de la tristesse et malgré tout du réconfort. Le seul objet que je tiens de ma mère.
Mon téléphone vibre dans ma poche. Emma. Ma fausse-amie.
T’es où ? tu sèches ?
Je soupire et range mon téléphone dans ma poche.
Je me suis disputée avec elle en troisième et ça n’a plus jamais été pareil. Elle m’a accusé de traîner avec elle juste pour avoir quelqu’un quand on fait des groupes en sport. Ce qui n’était pas tout à fait faux. Les trente premières secondes de notre rencontre m’ont suffi pour savoir qu’Emma n’était qu’une fille écervelée qui croyait aux histoires d’amours. Personnellement, je n’y crois plus depuis le CE2. Mais elle restait gentille. Je traînais avec elle parfois. Mais jamais en dehors des cours. Je préfère la solitude. Et puis au lycée, elle est devenue bizarre. Toujours aussi bête, toujours aussi accro aux garçons, mais maintenant, elle se maquillait, portait des habits moulants et des talons. Faisait des « après-midi shopping » avec ses autres copines.
Je déteste le shopping. Elle essayait de se caser avec la moitié des garçons du bahut. Elle était tombée dans ce que j’appelais : « le gouffre à pétasses » On ne peut pas tomber plus bas que ça. C’est le début de la fin. J’ai voulu m’éloigner, mais Emma n’a pas capté. On se voyait moins, mais elle venait toujours manger avec moi, ou bien elle me traînait à la table des « populaires ». Je l’aurais plutôt nommé « la table des cons ». Tout simplement parce que Mike y était assis. Rien que de penser à lui, j’ai envie de vomir. Je le connais depuis l’école primaire, et il a toujours été horrible. Grand, assez beau, yeux vert et cheveux blonds bouclés. Les filles tombent en pamoison devant lui, Emma comprise. Je fronce le nez avec dégoût. Moi je le hais.
Tout le monde sait qu’il est raciste, mais tout le monde ferme les yeux. Il fout la pagaille en classe, mais les professeurs laissent passer parce que c’est le fils du maire. C’est un privilégié. Un riche. Toujours bien coiffé, toujours bien habillé. Le fils à papa par excellence. Et dire que tous les jours, je mange à la même table que lui.
Je le déteste depuis le jour où en maternelle, il a dit à toute la classe que mes parents étaient pauvres et moches puisqu’ils travaillaient à l’usine. La plupart des enfants de cet âge ne pensent pas réellement ce qu’ils disent. Lui, si. C’était intentionnel. Alors ce jour-là à la cantine, j’ai pris ma fourchette et je lui ai griffé la mâchoire avec une pointe. Il a hurlé de douleur. Toute la cantine était silencieuse. Le sang a lentement perlé de la plaie. Mike pleurait comme le bébé qu’il était et moi, du haut de mes cinq ans, je lui ai souri. Ma fourchette était tachée de sang. Du coin de l’œil, j’ai vu une des nounous qui surveillait s’évanouir. Une nuée de bonnes femmes s’est précipité pour la soutenir, tandis que qu’une dame nous prenait moi et Mike par le bras pour nous emmener chez la directrice. Mes parents ont reçu une lettre d’avertissement et c’est la première fois que je les ai vus autant en colère, mais il faut dire que j’étais fière de moi. Je souris à mon reflet dans la vitre de la voiture de Sylvie.
Mike a encore une cicatrice sur la mâchoire.
La voiture de ma tutrice s’arrête brusquement.
- Allez, descendez ! vous êtes déjà en retard, s’écrie-t-elle avec brusquerie.
J’ouvre la portière et Ethan en profite pour descendre. Quel flemmard. Sylvie redémarre, nous laissant seuls devant le portillon de Jefferson High School. Le lycée est tout ce qu’il y a de plus basique. Un peu vieux, un beau coup de peinture ne lui ferait pas de mal. Surtout quand on voit l’argent de la mairie tant dépensé dans la salle de sport… A mon avis, le maire voit plutôt ça comme un cadeau pour Mike.
Comme Ethan n’a pas du tout l’air de vouloir appuyer sur le bouton pour ouvrir le portillon, je m’avance en soupirant. J’ai hâte d’être débarrassée de lui pour toute la journée.
La porte s’ouvre avec un biiiip strident et j’entre. Avant de fermer la porte au nez d’Ethan.
- Débrouille-toi mon vieux.
Il me regarde d’un air stupéfait.
- Ben quoi ? Allez, salut. Il est temps que t’apprennes à ouvrir une porte, dis-je avant de m’engager dans l’allée qui mène aux bâtiments.
Quand je pousse le battant, j’entends la voix nasillarde de la secrétaire.
- Ah ! Lesdey ! Encore en retard, comme toujours ! Ta mère en sera avertie, tu peux me croire !
. Mes doigts crépitent d’électricité, et je me dépêche de les cacher dans mon dos. Je me retourne en prenant la voix avec laquelle on s’adresserait à un enfant en bas âge :
- Mme Clark, je ne sais pas comment vous le dire plus clairement, Sylvie Timpsons n’est PAS ma mère ! Ma mère est morte !
Mme Clark a l’air désemparé. Sans doute croie-t-elle que je vais fondre en larmes d’un instant à l’autre. Elle fuit mon regard, gênée.
- Oui, euh…bon, dépêche-toi d’aller en classe.
Je fais volte-face et monte l’escalier. Les couloirs sont silencieux. Tous les élèves doivent être en cours.
Je pousse la porte de la salle de français sans toquer, car je sais bien que cet horrible Mr Munfirk déteste qu’on entre sans frapper.
Ce dernier, en plein monologue, s’interrompt pour me lancer un regard mauvais. Sa moustache frémit.
- Je commencer à espérer que vous ne viendriez pas.
Je m’assois lourdement sur la seule chaise vide.
- Je n’avais pas spécialement envie d’écouter votre cours monsieur, répliquais-je.
Si le regard de Mr Munfirk pouvait tuer, je serai déjà morte.
Il reprend son discours d’un air suffisant. Quant à moi, je sors un cahier pour faire croire à mon professeur que je suis une élève assidue, et je me prépare à dormir. Heureusement qu’Emma n’est pas dans ma classe. Sinon elle passerait son temps à m’envoyer des petits messages. L’année dernière, j’ai failli craquer, assaillie que j’étais par les SMS. Le cours passe à une vitesse incroyable. Sans doute parce que je me suis endormie sur mon bureau. Les autres cours de la matinée passent tout aussi vite. En sport, je gagne la course à pied haut la main. J’adore courir. Courir plus vite que le vent, c’est tellement agréable. Personne autour de toi, juste la vitesse. Malheureusement la cloche sonne. Les élèves autour de moi poussent des soupirs de soulagement. Quant à moi, je me change aux vestiaires en grommelant. Youpi. Tout le monde à la cantine. Pour moi, c’est le pire moment de la journée. Parce que je suis en face de Mike. Et qu’Emma est à côté de moi. J’ai essayé tellement de fois de changer de table ! Mais dès que j’entre dans la cantine, toutes les tables sont prises. A croire qu’ils le font exprès.
Je marche dans les couloirs bondé en essayant d’éviter Emma.
- Annaaaaaaa !
Peine perdue.
Tous les regards se tournent vers elle. Je soupire. Je déteste être au centre de l’attention. Et c’est le truc préféré d’Emma.
En mini-jupe, comme d’habitude, son haut à bretelles lui arrive à hauteur du nombril et elle est juché sur de ridicules petits talons rose.
Elle s’approche en souriant. Pourquoi moi ?!
Elle me prend par le bras et m’emmène vers la cantine. Tout en marchant, elle me jauge du regard.
- Quoi, encore ?!
- Anna, chérie, tu devrais peut-être changer de vêtements, on dirait un garçon !
- Pardon ?
Je baisse les yeux sur mon jean collant, mes converses rouges, et mon t-shirt blanc XXL.
- Je en vois absolument pas où est le problème, Emma. Et je t’ai déjà dit que je ne voulais pas être « relookée ».
- Achète-toi au moins une jupe ! supplie Emma.
- Non ! j’ai horreur de ça !
Emma veut à tout prix que je fasse plus féminine.
Elle n’a pas compris que je n’aime pas son style. Plus qu’un an à la supporter…
La porte de la cantine s’ouvre et nous allons faire la queue au self. Emma reste silencieuse tandis que nous nous servons. Mais je sais qu’elle reviendra à la charge plus tard. Nos plateaux en main, nous allons nous asseoir à la seule table libre. La table des « populaires ». Je prends place en face de Mike, et je ne peux réprimer un petit sourire moqueur en voyant la cicatrice sur sa mâchoire. J’avoue que en y repensant, je me sens un peu folle. Mais ça ne m’empêche pas d’être fière.
J’attache mes cheveux en queue-de-cheval et je commence mon repas. Emma discute avec une de ses amie sur l’après-midi shopping qu’elles ont prévu demain. Puis elles iront sur la plage avec leurs nouveaux maillots pour impressionner les garçons. Je lève les yeux au ciel. Si superficielles. En plus, elles ne sont pas du tout discrètes. Du coin de l’œil, je vois Mike et ses copains se faire des sourires de pervers. Je les fusille du regard. Bande de sales types. Peter, un des amis débiles de Mike, surprends mon regard meurtrier et m’interroge :
- T’as un problème Lesdey ? Toi aussi tu veux nous voir en maillot de bain ?
- Le spectacle serait tellement immonde que mes yeux ne le supporteraient pas, Peter, ripostais-je du tac au tac.
Le garçon me regarde, humilié. J’aborde un petit sourire railleur. C’est lui qui lance les hostilités, mais il n’a aucune répartie. Minable. Je retourne à mon déjeuner tandis qu’un garçon dont j’ai oublié le nom donne une tape dans le dos de Peter.
- Elle t’a tué, mon pote.
Peter pousse un grommellement intelligible. Je ne peux retenir un petit ricanement moqueur. J’ai les yeux baissés sur mon assiette, mais du coin de l’œil, je regarde Peter.
Il se lève brusquement en saisissant son assiette de soupe aux carottes. Il s’apprête à me la verser dessus mais je lui assène une tape sur le bras et tout le contenu du bol fumant tombe sur la tête de Mike. Il hurle en sentant la soupe bouillante entrer en contact avec sa peau. Je place une main sur ma bouche pour ne pas rigoler. Mais la vision de son beau visage rendu orange par la soupe à raison de moi. J’éclate de rire assez fort pour que toute la cantine m’entende. Les élèves des tables alentours s’esclaffent en voyant la figure barbouillé de Mike. A la table des populaires, par contre, c’est une autre histoire. Personne ne rigole, ne prenant pas le risque de fâcher Mike. Emma ma jette un coup d’œil choqué. Mais je m’en fous. Moi, je regarde Mike, un sourire aux lèvres. Il pointe un doigt furieux vers moi en s’essuyant le visage.
- Mon père le saura !
Je souris de plus belle.
- Je n’en ai rien à foutre de ton père, Mike.
Il se rapproche en me couvrant d’un regard haineux.
- Tu n’en as rien à foutre du maire ? ou alors t’es complexée parce toi, t’as plus de parents ? Oh, papa, tu me manques !
Intérieurement, je suis secouée. C’est douloureux. Mais c’est vrai. Je suis jalouse de tous les enfants qui ont la chance d’avoir un papa et une maman. Pourquoi moi, et pas eux ? Mais le dire comme Mike l’a fait, ça fait mal. Le premier qui m’aurait dit ça, je lui aurais asséné une belle claque, mais avec Mike, il ne vaut mieux pas tenter le sort. A la place, je souris, et je prends mon plateau en disant :
- Oh le bébé de papounet est fâché ? Apportez-lui son jouet, enfin ! ou alors il veut qu’on lui lise une histoire ? Allez, bon appétit sale gosse !
Je débarrasse mon plateau à peine entamé et récupère la pomme en passant. Puis je quitte le self et me dirige vers la cour. Je croque dans le fruit. Il a un goût amer. Les blagues sur les orphelins, il n’y a que les grosses brutes comme Mike qui les font. Pour me calmer, je pense à la tête toute orange de Mike à la cantine. Mon sourire revient instantanément. La pomme est bonne, en fait.
J’ai de la chance, mes cours finissent à trois heures. Le reste de l’après-midi passe comme dans un rêve.
Je passe mon temps à dormir. Au dernier cours, pourtant j’essaie d’écouter. Demain, c’est le jour de l’évaluation et je ne veux pas la rater. Mais la professeure n’arrête pas de répéter des leçons déjà apprises…Ennuyant…je pose ma tête sur le bureau, épuisée. Quand je ne libère pas mon pouvoir tous les deux heures, il faut que je dorme. Sinon, mes doigts comment à me démanger, puis ça pique, et ensuite ça brûle…jusqu’à ce que je craque et que je livre une vague d’énergie brut. Autant vous dire que ça peut faire cramer le décor. Je ferme les yeux et cesse de lutter contre le sommeil.
Je nage dans une espèce de coton brumeux, ou tout est doux, ou tout est mou. Une silhouette s’avance vers moi. C’est ma mère, je veux la serrer dans mes bras mais je ne peux pas la toucher. Je la traverse. Une larme perle sur ma joue. Elle n’a pas changé. Cheveux blond, yeux vert comme les miens. Elle me sourit.
- Ma chérie, je t’aime.
Je veux lui répondre que moi aussi je l’aime, qu’elle me manque, mais je ne peux pas. J’ai les lèvres scellées. Elle continue.
- Tu n’es pas à ta place ici, Anna. Tu dois partir. Tu dois retourner dans ton monde natal. Va en Alaska, trouve la forêt de
Tongass. C’est important, Anna. Un jour, tu comprendras tout. Au revoir ma chérie. Je ne peux pas rester encore, Anna. Tu sais bien que je suis un fantôme. Bonne chance, ma puce.
Ma mère s’évapore petit à petit, ne laissant qu’une brume nacré et brillante derrière elle.
Je pleure à présent. Maman…
- Mademoiselle Lesdey ! C’est n’est pas l’heure de la sieste !
La voix de Mme William me réveille en sursaut. J’essuie à la va-vite les quelques larmes qui maculent mes joues. Quel étrange rêve. Je n’en avais encore jamais fait de semblable. Comme si ma mère me parlait. Etait-t-elle une anomalie elle aussi ? Je suis une anomalie, je le sais. Mais-est-ce mes parents qui m’ont transmis ça à la naissance ? Je soupire en me mettant au travail. Je ne le saurais jamais.
Mes parents sont morts.
, Je suis nulle pour ça 
Ton écriture est vraiment magnifique et tellement... Fluide !!!
