Une brûlante envie d'écrire en ce moment. Des idées de livres post-apo, SF à foison. Le truc ? Je n'ai jamais écrit de livres, ni mêmes de nouvelles, tout au plus quelques pages, par ci par là, d'histoires rocambolesques et la dernière fois que j'ai écris, c'était de colère il y a de cela plusieurs années. Depuis, rien. Alors, pour éviter les erreurs, pour m'organiser, avoir de la matière, renouer avec les mots, un petit exercice que j'adore déjà : décrire une image, une œuvre, un tableau.
Je me suis prêtée au jeu, qui libère mon imagination ! Voici donc ma première histoire inspirée du tableau :
"L'automne et la pluie sur Paris" - Edouard Cortes.
Je compte faire une série, qui sera réunie autour du thème "Imagine La Scène !".
A la fin, je mettrai l'image en question que j'ai utilisée. Libre à vous d'écrire votre interprétation
Avis bienvenus, corrections aussi car je ne suis pas en parfaite maîtrise de la langue !!!
Merci d'avance pour votre lecture et vos retours, à très vite !
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Le clocher sonnait enfin six heures. Le peintre, emmitouflé dans son manteau, commença à ranger son stand en prenant soin de manier ses toiles et illustrations avec une grande délicatesse malgré le vent et les feuilles mortes qui venaient s’infiltrer partout. Cette journée d’automne était décidément triste. L’église sonna sa dernière cloche tandis que les passants hâtaient le pas, engaillardis par le rappel du clocher pour rentrer rapidement chez eux.
L’homme finit de ranger son matériel et referma les coffres. Tout son art était là, dans ces quelques coffres en bois intégrés dans la pierre qui bordait l’avenue. On aurait dit un ancien rempart, reconvertit en dizaines de stands, prêts à s’ouvrir pour exposer au monde leurs contenus. Ils étaient dotés de solides planches en bois et il suffisait de soulever ce toit-couvercle pour faire apparaître les étals, étagères, escaliers de velours et autres multiples cachettes et rangements où trônaient milles trésors, œuvres de toute sa vie, tantôt suspendues à des cordelettes au toit ouvrant, tantôt posées pêle-mêle dans un cocon de couleurs et de textures.
A côté de lui, un autre homme remit son béret sur la tête après l’avoir épousseté. Il fit de même avec son pantalon qui avait accumulé la poussière des arbres, les bouts de feuilles mortes, les brindilles. Il vint faire quelques pas sur les dalles en pierre de l’avenue passante pour détendre un peu ses muscles, engourdis par l’immobilité et la raideur exigée par le violon. Il avait joué toute la journée, accompagnant son acolyte pendant ces longues heures à peindre, parfois sans parler. La musique accompagnait le peintre et le peintre comprenait. Il faisait parler la mélodie à travers ses gestes, élégants et maîtrisés.
Mais désormais, la journée s’éteignant au fur et à mesure que les lampadaires étaient allumés, il ne fallait pas trop tarder. Les nuages n’avaient pas quitté le ciel et seules quelques éclaircies avaient pu amener un peu de répit à cette longue journée de création, de déambulation de passants, de regards parfois émerveillés, parfois déjà trop sages, quelques fois amoureux du style, ou de l’ambiance enivrante que les parfums de l’automne amenaient avec lui.
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A bientôt !!
