Un moment de vie…

[Vanget]

Une à une, les mères de famille se réunissent en petits groupes devant le portail de l'école primaire. Certaines, volubiles, semblent mimer leurs dernières péripéties, quelques-unes hochent la tête, d'autres écoutent, impassibles…

Colorées par l'automne, les feuilles des platanes majestueux, virevoltent aux alentours, nonchalantes, sans se presser, essayant de garder un peu plus longtemps un brin de vie de l'été finissant. Assemblées par centaines sur les fils électriques, au milieu d'un joyeux concert, les hirondelles impatientes de nouveaux rivages échangent leurs derniers conseils avant de s'envoler d'un seul coup pour un grand voyage au-dessus des mers du sud.

À vingt pas de là, le dos courbé, les mêmes habits, étés comme hivers, toujours alerte malgré ses quatre-vingt-dix ans, madame Leroux l'épicière, remet de l'ordre dans son étal. De l'autre côté de la rue, les ciseaux à la main, impeccable dans sa blouse amidonnée, Donatien, le coiffeur, hume l'air et regarde le ciel, puis satisfait, rentre pour s'occuper de son client. Devant la porte, assis dans son fauteuil roulant, un souvenir de la Grande Guerre, le buraliste handicapé guette son prochain visiteur…

Sorti tout droit d'un film de Jacques Tati, Albert, le facteur dégingandé, distribue le courrier sans descendre de vélo, ralentissant à peine, innovant la "tournée américaine", en trombe, brassant l'air comme un hélicoptère Yankee…

Devant le numéro 20, tous les passants s'arrêtent afin de contempler, émerveillés, le jardin de monsieur Grégoire. Les bougainvilliers, les lilas des indes, les nénuphars colorés, les jasmins d'Andalousie, les hibiscus pourpres liaient leurs parfums exotiques que le vent d'autan dispersait soudain sous les nez des spectateurs ébahis, enivrés alors, du mystère des contrées lointaines.

De nos jours, la petite école est fermée, les hirondelles ne reviennent plus et le printemps hésite, il ne sait plus s'il appartient à l'hiver ou à l'été… Les platanes sont élagués, mutilés, les commerces ont disparu, les tags défigurent les murs, la maison de monsieur Grégoire se retrouve squattée. Dans le jardin à l'abandon, les seules couleurs proviennent des nombreux plastiques que le vent d'autan entrechoque… Derniers sons sourds d'une modernité effrénée, en déclin, laminée par le sillon profond d'une fureur barbare, sans garde-fous, sans vie, sans âme.

Gérard Taverne ( Vanget ) septembre 2022 (Extrait du roman : HO L'aurore des mondes)

[Louve1369]

Trop beau ! Tristes et vrais à la fois c'est encore une fois un bonheur de lire un de tes textes ! Merci !

[Vanget]

Avec plaisir Louve, j'apprécie toujours tes commentaires.