Bon ben voià, je vais me lancer moi aussi.
Peut être que si je reçois des avis positifs, je continuerai cette histoire.
Allez, assez parler...
Renaissance
23 Juin 2021
Oro Valley, Arizona.
14:13
-Eh, Mason! Suze et Nate t'attendent au stand de tir, me lance Lester.
Je ne regarde que vaguement Lester. C'est lui qui est le "responsable" de l'organisation des galeries. Lester ne fait que commanditer les ordres; moi et d'autres bénévoles, nous les exécutons. Lester est un petit homme, à la barbe fourmillante et aux yeux rieurs. Il porte tout le temps des chemises en flanelle et des pantalons trop grands pour sa petite taille. Si mes souvenirs sont bons, il a été responsable d'une entreprise d’électroménager, dans le Michigan. Mais ça, c'était avant que le Virus ne décime les trois quarts de la population mondiale.
Le Virus? Une infâme saloperie qui s'insinue en vous comme un parasite. Si vous êtes combatifs, le Virus ne vous tuera pas. A la place, il vous métamorphosera en ce que les Survivants appellent vulgairement "un Hybride". Une espèce de zombie doté d'intelligence assoiffé de sang. Un mélange vicieux entre un vampire, un humain et un zombie.
D'où le nom, Hybride.
La famille de Lester a été complètement infectée par le virus et seul son plus jeune fils a survécu. A l'heure où je vous parle, il est surveillé 24h/24 h par un médecin traitant qui lui perfore la peau avec des vaccins et lui fait ingurgiter des médicaments et des inhibiteurs, censés ralentir la procession du Virus. Si vous êtes optimiste, vous n'avez qu'à prier Dieu et à penser très fort que les inhibiteurs soient suffisamment puissants pour éradiquer ce venin qui coule dans vos veines.
Mais, de vous à moi, peu de gens sont optimistes.
La plupart des cas infectés voient leur cauchemar terminé quand ils regardent la porte de l'incinérateur se refermer sur eux.
Le feu, ça nettoie tout.
Le seul problème, c'est que le Virus s'envole en même temps que votre vie.
-J'croyais que Nate s'occupait de sa soeur, à l'hosto, je grommelle.
-Suze t'avait pas dit qu'un commando partait tout à l'heure, en reconnaissance? s'étonne-t-il.
-Cette garce ne me dit plus rien depuis que le mioche a chopé une pneumonie, je râle.
-Mason! s'indigne Lester. Un peu de tenue; c'est ta femme, quand même.
Je grommelai quelque chose, manière de montrer mon mécontentement.
-Bon, qu'est ce qu'ils me veulent? m'enquis-je.
-Nate veut juste entraîner le commando et vérifier deux trois trucs avec Landon, dit Lester en ayant un geste désinvolte.
-Bon, OK, j'y vais.
Le stand de tir se trouve à l'autre bout des galeries. Pour s'y rendre, il faut traverser un dédale de tunnels creusés par la Resistance, juste après l'apogée du Virus, soit à peu près un an. On essuyait des attaques des Hybrides à peu près deux jours par semaine. Leur but premier était d'infiltrer les trois principaux réseaux de résistance; Oro Valley, dans l'Arizona , Aspen, dans le Colorado et Olathe, dans le Kansas. A ce jour, seul Aspen avait connu des dommages collatéraux importants.
Aujourd'hui, c'est relativement calme. Mais n'est-ce pas ce que l'on appelle le calme avant la tempête?
Je déboule dans une petite salle, dans laquelle on a aménagé des lits, des canapés miteux et le nécessaire pour cuisiner. Un vieil homme, du nom de Jackson, fait une soupe en mixant les légumes dans une cocotte à même le sol, faute de mieux. Deux bambins, les fils Lawyer, jouent à trappe-trappe, sous le regard désapprobateur de leur mère qui essaye de trouver le sommeil, dans les bras mutilés de son mari, un ancien Survivant, prénommé Hans, à qui une mine anti-personnelle l'avait privée de ses deux bras et de la partie droite de son visage.
Ecoeuré par ce spectacle, je presse le pas et arrive assez vite au stand de tir.
On dirait que toute la galerie s'est donnée rendez-vous dans cet endroit pour y admirer les soldats s'entraîner à tirer sur des épouvantails en paille articulés. Lorsque je m'avance pour saluer Nate, Suze ne m'adresse même pas un regard. Nate est un bon soldat. Jeune, certes, mais bon. Originaire de San Francisco, il a rejoint la Resistance il y a trois mois de ça. Il est assez grand, bien bâti, avec des yeux verts d'eau et des cheveux bruns coiffés en bataille. Il affiche une petite vingtaine qui font fondre la plupart des adolescents des galeries.
Comme si l'amour avait sa place dans cette Guerre!
-T'es en retard, Mason! me reproche Landon en me lançant une Thompson M1 A1, mon pistolet mitrailleur préféré.
-La ferme, Land'. Soit content que je sois là, je riposte en reniflant bruyamment.
-Wow! On se calme et on se détend, tente Nate avec son accent du Sud. Mason, tu te mes au stand 1. Landon va simuler une attaque Hybride, OK? Toi, tu tires sur tout ce qui bouge, compris?
-Mmouais.
Suze me lance un regard dédaigneux que je lui renvoie volontiers. Je m'avance vers le stand de tir et met mon fusil en joue.
-Envoie la sauce, Land', je dis.
Un premier épouvantail surgit d'une trappe aménagée dans le sol. Instinctivement, j'appuie sur la gachette et une pluie de balles s'abat sur la cible peinte sur la paille de l'Hybride articulé.
Deux autres se dressent et je les envoie au tapis.
Un en haut, un autre en bas. Puis, vicieux, un faux Hybride surgit devant moi. Surpris, je recule mais reprend aussitôt mon aplomb. Je plonge en avant et lui assène un coup de crosse en plein dans la poitrine, puis j'enchaîne en "tuant" les deux autres.
Et ainsi de suite...
L'entraînement a duré à peu près dix minutes par soldat. Pendant que Nate s'est présenté au stand, j'en ai profité pour m'éclipser et sortir prendre l'air. Je sais que c'est interdit et que l'air, à l'extérieur, n'est pas sain, mais je m'en fiche.
J'ai eu besoin de m'aérer l'esprit.
C'est ainsi que je me suis retrouvé là, sur le toit de ce qui était, jadis, un pub populaire. Je regarde l'horizon, je regarde la ville dévastée par les tempêtes de sable et les assauts des Hybrides. Puis mon regard tombe sur le petit cimetière érigé à la hâte pour enterrer nos hommes tombés au combat. Il y avait une dizaine de pierres tombales. Mon regard s'arrêta sur l'une d'elle;
Patrick Mason
23/05/70-06/04/21
Dévoré par un groupe d'Hybrides à la frontière mexicaine.
Mon frère. Je l'ai vu mourir. J'ai vu les Hybrides qui le dévoraient, qui le mettaient en pièce en lui arrachant des pans entiers de peau pour dévorer les organes vitaux.
Mais je n'avais rien pu faire.
J'avais été impuissant.
Furieux, je me roule une clope et la glisse entre mes lèvres. Je l'allume et aspire une grande goulée. La fumée se glisse dans ma gorge et s'insinue dans mes poumons, accélérant sûrement l'échéance final qu'est la mort.
Dans cette vie, dans cette Guerre, la mort n'est plus un concept abstrait. Non, elle est notre quotidien.
Tout le monde la redoute, la craint, en sachant bien qu'elle sera prématuré pour tous.
Cette Guerre n'aura pas d'issue.
Et c'est pour ça que je clame haut et fort que je déteste, non, que je voue une haine viscérale, quasi animale, à cette nouvelle vie.
Ps: J'ai peur qu'en faisant trop original, ça est empiété sur du hors-sujet.
et si tu continue l'histoire sur un autre forum préviens moi en plus de Mind out! (un peu de pub ne fais pas de mal!! 
